Грусть моя – осень дождливая,
Тихо стучится в окно,
Платье надену счастливое,
Что позабыто давно.

Красные бусы достану,
Чтобы притягивать взгляд,
Может сердечную рану
Скроет от всех мой наряд.

Осень – подружка тоскливая,
Стелет туман по лугам,
Не говори, что красивая,
Я ведь не верю словам.

Зябко, промозгло и маетно
В сердце моем до зари,
Ветер осенний из памяти
Нежность его не сотри.

Порывистый ветер, деревья шумят,
Листва, обрываясь, без цели кружит,
Пусть тихие люди мне это простят,
Ко мне непогода на помощь спешит.

Мне нравится туча, что солнце закрыв,
Жару прерывает внезапно,
И то, что дождь хлынет чрез ветра порыв,
И сердцу так станет отрадно.

Лицо я в стихию, смеясь окуну,
Ноздрями ловлю эти запахи воли,
И молния в небе затронет струну,
Души неспокойной заденет до боли.

Иль стон, или рык изнутри изойдет,
И капли живые мне брызжут на кожу,
И душ из небес все дороги польет,
Уйти мне тогда легче станет быть может.

Родная погода, я в ней отражаюсь,
Я будто частица иль неба иль ветра,
Энергией тела в нее я бросаюсь,
И тело так тянет нарушить запреты.

Запреты полета, законы земли,
Незримые цепи -взлететь не дают,
Как многое можем, но взмыть не смогли,
Без техник и крыльев все только идут

Сижу у телефона и молчу...
Сижу у телефона в ожиданьи...
Услышать голос твой сегодня я хочу,
Чтобы забыть об этом расстоянии.
Ты не звонишь. Забыл меня совсем.
А я все жду, надеюсь и мечтаю...
Сама себя спрошу: А жду зачем?
Сама себе отвечу: Я не знаю...
Была б нужна тебе, то ты бы позвонил,
Нашел бы время, если дорога я,
Со мной о чем-нибудь поговорил,
Да видно на уме не я - другая...
Зачем я жду так твоего звонка?
Ведь ясно, что звонить ты мне не станешь.
К тебе, увы, дорога далека,
О том, как я скучаю, ты не знаешь.
Сижу у телефона и молчу...
Сижу у телефона в ожиданьи...
Услышать голос твой сегодня я хочу,
Чтобы забыть об этом расстоянии...

Мой мужчина не поет мне о любви
Серенады темной ночью под окном,
Просто скажет: «Ты устала, отдохни!
Я купил тебе любимое вино».
Мой мужчина… он не любит ресторан,
Но яичница на ужин – при свечах.
И одним моим присутствием он пьян,
Столько нежности всегда в его речах.
Мой мужчина на внимание не скуп,
Хоть и нет больших доходов у него,
На обед сварить он может вкусный суп,
И на диск запишет нужное кино.
Мой мужчина на свиданье опоздал,
Я ругалась про себя: «Вот ты каков!»
Оказалось, что цветы он мне искал,
Он не мог ко мне приехать без цветов.
Из мужчин мне кто-то резко возразит:
«Этим бабам лишь брильянты да меха!»
Пусть на женщину свою он поглядит,
Может, рядом совершенно с ним не та.
Щедрость – вот мужчин достойная черта,
Безразлично сколько денег у него,
Он для женщины, которая нужна,
Сможет праздник сделать просто из всего!!!

Берегите своих детей,
Их за шалости не ругайте.
Зло своих неудачных дней
Никогда на них не срывайте.
Не сердитесь на них всерьез,
Даже если они провинились,
Ничего нет дороже слёз,
Что с ресничек родных скатились.
Если валит усталость с ног,
Совладать с нею нету мочи,
Ну а к вам подойдёт сынок
Или руки протянет дочка.
Обнимите покрепче их,
Детской ласкою дорожите.
Это счастье- короткий миг,
Быть счастливыми поспешите

мне проще жить в гостях у сказки,
чем дома, в мире без прекрас...
я все еще боюсь огласки
своих причуд... Я не для вас!..

мне проще холить и лелеять
в тайне от всех свою мечту...
мне проще ждать, в душе надеясь,
что я ее осуществлю...

...мечта хрупка, как мотылек -
ей так легко сломать все крылья...
но столь полет ее высок -
порхает над небесной пылью...

...мечта - любовница поэта,
дарующая жизнь ему...
она теплом его согрета,
и верность дарит лишь ему...

она красива... грациозна...
она прекрасней всех прекрас!..
но быть с ней надо осторожней -
чтоб свет ее вдруг не погас...

ее люблю я всех на свете
нежней и больше на земле...
ее храню всегда в секрете,
не доверяя даже Тьме...

ведь не доверишь ты другому
свою... Нет, нечто большее, чем жизнь...
пусть даже самому родному,
но все же... Я права? Молчишь...

конечно, можешь обижаться,
считая пафосом слова,
которые вновь возвратятся,
как Послесловия глава...

молчишь... А ведь в душе ты знаешь,
что мечту хрупкую свою
ты не предашь и не обманешь...
Так внемли слову моему!..

Мечтай! Живи, пока мечтаешь...
мечтай ты вновь, пока живешь...
ведь это счастье - жить, мечтая...
мечтай, даже когда умрешь...

Мечтай о жизни после смерти...
Мечтай о пламенной любви...
Мечтай, живя с надеждой в сердце!..
Мечтай... Живи... Мечту храни...

Нет, я не придумала тебя.
И осень мне тебя не нашептала.
Однажды, просто мимо проходя
Я по глазам любви тебя узнала.

Нет, я не придумала тебя.
И голову мне осень не вскружила
Дождями, листопадом октября,
Она тебя мне не наворожила.

Нет, я не придумала тебя.
И осень тут совсем не виновата.
И ты её ни в чем не обвиняй.
Она уйдет однажды без возврата.

Нет, я не придумала тебя.
Наверное, судьба распорядилась.
По лужам осень каплями дождя
В воспоминания наши уходила.

Что такое счастье, я не знаю,
Но, встречая новые года,
Понимаю и не понимаю:
Как его хранить, чтоб навсегда?
Только знаю: вовсе не на блюде
С золотой каймой лежит оно.
Может счастье то, что с нами будет,
А не то, что минуло давно.

Одинокая трель телефона
Прозвучит, пустоту обжигая.
Мы как будто уже не знакомы,
Мы как будто устали от рая.

Тихо музыка в спину льётся,
Я живу, тишину открывая,
И надеюсь, что кто-то вернётся,
И надеюсь, что так не бывает.

Снег растает - раскроет раны,
Я, напротив, пытаюсь скрыться.
И рисую на картах страны,
И рисую на масках лица.

Треском сердце разбудит полночь,
Я листаю пустые страницы, -
Для того, чтобы что-то помнить,
Для того, чтоб чему-то сбыться.

Промолчу, раздражая звёзды, -
Им мой смех был до боли знакомым,
А теперь превратился в слёзы,
А теперь превратился в боль он.

Как тяжело порой бывает жить!
Когда несправедливо сердце ранят.
Как тяжело любить или дружить,
Когда в ответ терзают и тиранят.
Как тяжело порою принимать
Обиды, камнем брошенные в душу.
И молча замечаниям внимать,
Когда характер просится наружу.
Как тяжело порой бывает ждать,
Что кто-то, наконец, тебя полюбит
Такой как есть, чтоб всю себя отдать!
И что винить ни в чем тебя не будут.
Как тяжело проснуться поутру
И в ненавистный путь пуститься снова.
И понимать, что это не к добру,
Когда лишают всех свободы слова.
Как тяжело, когда тебе твердят,
Что ты никто….Все время, ежечасно!
Молчишь в ответ…Но щеки злостью рдят.
Ты виновата в том, что не согласна.
Как тяжело порой смотреть в глаза,
Когда другим совсем тебя не жалко.
Когда твои ресницы вновь в слезах,
А все равно в тебя бросают палки.
Я быть устала хуже всех вокруг…
Как тяжело, когда тебя ругают!
Как тяжело, когда твой лучший друг
В твой трудный час обиды предъявляет.
А может, просто сердце у меня
Чувствительней других, амбициозней…
Но как же любят все его ронять!
Вот разобьют – и стану я серьезней.

А снег не падал...Он парил!
Сквозь солнце бликами сверкая!
Он снежный вальс нам всем дарил.
На скрипке ледяной играя...

А снег не падал...Он парил!
Парил так плавно и красиво!
И пух из сказочных перин
Кружился в паре с ним игриво.

А снег не падал...Он парил!
И птицы белые летали...
А ветерок им говорил,
Что это снег...Они не знали.

А снег не падал...Он парил!
Чтоб люди сказку ощутили...
Он часть себя земле дарил,
И все тот снег боготворили...

А снег не падал...Он парил...

.

Когда пойдёт снег, уставший за вечность, холодный,
Когда дунет ветер пронзительно в трубы, и солнце зайдёт,
Я стану от всех обещаний, вопросов – свободной.
Огонь перестанет быть мною. Мной станет лёд.

Когда будет ночь, свободная от предрассудков,
Когда будет вьюга ломать и крутить деревья,
Я выйду в последнюю дверь на границе рассудка,
И, может быть, даже я, наконец, поверю,

Что жизнь – это бой. Бесконечный злой поединок.
Что никто не придёт, чтоб помочь, не протянет руку.
И что всё, что казалось когда-то прочным, единым,
Лишь песок между пальцев, лишь способ утешить скуку.

Я поверю, что больше любовь не стучится в окна.
И что кто-то не будет смотреться в глаза мои, в сердце, в душу.
Да, я стану от всех заблуждений, ошибок – свободна,
Когда выпадет снег, и ветер пригонит стужу.

Ох,уж эти бредни Майя
Про индейский календарь...
Их в расчёты принимая
Как-то стало Свет наш жаль.
Двадцать первое... Посмотрим
Среди чисел декабря -
Да, индейские пророки
Запугали нас не зря:
Этот их "конец" вселенский
Чётко в пятницу грядёт.
Я волнуюсь не по детски -
Проступил холодный пот.
Не учтя приход субботы
Дали, Майя, нам под дых.
Всю неделю отработать...
И конец!
Без выходных.